Bela

Eu esperava ansiosamente para a construção de minha maior obra, obra que se tornasse prima, que se tornasse minha.

Diferente das obras que fiz, das que ocupam o papel mas por pouco tempo ocupam o coração.

Surge você.

De dentro para fora, estranhamente parecia que já estava. 

(Ou qualquer outro verbo que conjugue o meu passado).

Obra bela, você é poesia minha.

Ter você em minhas linhas é não mais precisar de rimas.

E se você me aparece como uma obra já terminada, a tinta que me cabe é somente para o ponto final.